27/09/1975 - 27/09/2010: Los nuestros [Os nossos], de Iñaki Egaña
Pasan por la pantalla de mi vida recuerdos agolpados de
escenas y situaciones que se recrean en ellas mismas, sorbos dulces de
aquellas y aquellos que dejaron entre mis escasas pertenencias la
huella de su existencia. Corren, como caballos al galope, las figuras
difuminadas de sus sombras sin destino final, a lo mejor, como decía la
canción, hacia el paraíso de los hijos de la libertad. Cierro la
ventana de mi cuarto para refugiarme en la melancolía y recostarme con
las ilusiones de los míos, a los que jamás conocí pero los siento en
mis entrañas como parte de algo que a duras penas logro explicar.
Me
abrasa su ausencia. La vida es apenas un suspiro, quizás sueño como nos
dejó grabado aquel barroco escritor. Que el vivir sólo es soñar.
También impulso, entusiasmo. Hace poco le leí a Punset en una frase
redonda: «si la vida fuera eterna, no pondríamos en ella la misma
intensidad». Siempre he pensado, como Baroja, a quien tengo por
respaldo en estos primeros días otoñales cuando los vientos atizan las
hojas más avezadas, que la vida es una lucha o quizás, al revés, qué
más da, que la lucha es por la vida.
He nacido en una tierra que
me ha seducido sin casi percibirlo, a la que siento respirar desde las
primeras horas de la mañana, bien es cierto que en ocasiones con
dificultad. Una tierra rojiza y verde, pálida y negra, martilleada por
los embates marinos antes de que las cuentas existieran, corroída por
vientos gélidos, erosionada por la huella intangible de las abarcas de
mis antepasados, las herraduras de los caballos, las ruedas
traqueteantes de los carruajes de los mercaderes y, también, por las
orugas de los carros de combate y las trincheras.
Una tierra que
ha acogido a miles de hombres y mujeres a los que no veré jamás. Ni
siquiera a través de la leve melodía que proviene del eco de sus
travesías. Más lejos quedarán aún aquellos que no llegaron a mi
generación. Niños, ancianos, adolescentes, adultos a los que, a pesar
del abismo, me une ese certificado extendido y a la vez comprimido que
ensanchan los rincones y las sendas de mi país.
Me emociona
sentir su cálida presencia a mi alrededor, desbrozando mis dudas y
compartiendo ese barranco que se estira cada mañana. Me emociona
dirigirme a mis hijos y hacerles partícipes de esos mismos hijos e
hijas de la libertad que eligieron la lucha, al modo que la cantaba
Mercedes Sosa. Sin más complicaciones que el compromiso de un camino
lleno de penalidades. La vida misma. Y siento, con angustia, que
aquello que valió tanto la pena depende de esa transmisión. De que
nosotros y quienes nos preceden sigamos llenando el cuenco del destino.
Y
el otro día, que homenajeamos en Donostia a las mujeres que habían
sufrido la represión franquista, noté cómo, a pesar de la costumbre, se
me entrecortaba la voz al traer al escenario a una adolescente de 16
años, Mertxe Martín, que en un parapeto en Astigarraga, cargada de un
fusil que pesaba más que ella, perdió su vida por una bala traicionera
cuando ese fascismo que no se ha ido acosaba las puertas de la capital.
La muerte azul que cantaba Fermín Valencia cuando nos traía el amargo
eco de la violación y muerte de Maravillas.
Un recuerdo me trae
el siguiente, el de aquel joven, quizás un año o dos mayor que Mertxe,
atrapado en el caserío Antsuategi, en Elgeta, con un lápiz como todo
bagaje de más de 60 años de desamparo, bajo toneladas de tierra. Un
joven del que entonces ni hoy sabemos su nombre y cuya única traza en
la vida fue la de ese lápiz que nos acerca a sus sueños destartalados.
Y siento, a pesar de no tener más noción de su existencia que la
textura de su carboncillo, que ese joven de Antsuategi es uno más de mi
familia, de esa familia cuyos límites nunca he sabido manejar.
De
otros, también, desconozco si sus cabellos eran del color del oro, ni
siquiera del carbón. La épica únicamente existe en los libros de
colores. Antonio Ymaz, de Lazkao, y Julián Irizar, de Ormaiztegi,
dejaron sus últimos suspiros en las cercanías de Estella, defendiendo
la causa de un pretendiente extraño, cuya promesa de no vender nuestro
país fue suficiente para seguirlo. Como dirían Etxamendi y Larralde, en
su memorable Otxagabia, sus flores adornaron los cementerios del futuro.
El
recuerdo se convierte en pesadilla en un instante, cuando desde el
fondo del horizonte me llega el rumor de una tonadilla que advierto de
inmediato. «El Partisano», de Leonard Cohen. La historia de un
guerrillero anónimo, ubicado por el autor canadiense en la Francia
ocupada: «Cuando atravesaron la frontera me advirtieron para que me
rindiera, pero no podía hacerlo». Es la historia de Francisco
Etxeberria, el último de nuestros maquis, natural de Etxarri Aranatz,
que prefirió poner fin a su vida antes que caer en manos de la Guardia
Civil que cercaba en Oiartzun el caserío que le ocultaba. «Tienen, por
eso no lloran, de plomo las calaveras. Con el alma de charol vienen por
la carretera», escribió de los agentes García Lorca.
Cohen
cantaba al guerrillero que dejaba atrás a su mujer y a sus hijos, como
Ken Zazpi a los oprimidos y no deja de producirme una extraña sensación
de que la vida es un plus a algo que sigo sin entender. «Dime, laztana,
que todo va a cambiar y que mañana estarás conmigo», escucho a Ken
Zazpi y siento una terrible opresión con la evocación de Enrique Korta,
que no llegó a conocer a su hijo, o de Fernando Barrio, que lo conoció,
o de Justo Elizaran, a quien mataron unos mercenarios pagados por los
que sabemos y cuyos hijos, años después, fueron encarcelados tras esos
mismos barrotes que atenazan nuestro pasado y presente.
Jamás se
me borrará de la memoria la sonrisa de Maddi Heguy, como tampoco la de
Luzia Urigoitia, ambas desaparecidas, a un lado y al otro de la muga,
bajo circunstancias tan extrañas que se hicieron oficiales dándonos a
atender de inmediato que lo gubernativo, por definición, acoge
automáticamente la duda y el descrédito. La tierra está sorda, nos
recordaba hace poco Enrique Villarreal, cantante de Barricada.
Y
en este recorrido alterado por la turbación de los recuerdos, no puedo
por menos que estremecerme con aquella última reflexión de un chaval de
Zalamea de la Serena llegado a Zarautz en la ruta del hambre: «mañana
cuando yo muera no me vengáis a llorar, nunca estaré bajo tierra, soy
viento de libertad». Aquel joven de pelo ensortijado y pantalones
vaqueros, con una camiseta del Che Guevara. Ese Che universal que, en
melodía de Silvio Rodríguez, «mataba canallas con su cañón de futuro».
Tenía
17 años cuando lapidaron a Txiki y a Otaegi y no me olvidaré jamás ni
del lugar, ni de la hora ni de quién me transmitió la noticia.
Desgraciadamente, me ha sucedido en decenas de ocasiones, con otras
tantas malas noticias. El otro día, bajaba de Mandubia hacia Azpeitia
y, después de Matxinbenta, paré el coche en Nuarbe. No soy cristiano,
pero sentí una llamada, como las que relataba Jack London. La llamada
de los míos, de los nuestros. Y me acerqué al cementerio a dejarle a
Ángel unas pocas flores que arranqué de un prado cercano.
«Puedo
escribir los versos más tristes esta noche», comenzó en una ocasión
Pablo Neruda. Y sé que puedo hacerlo porque el desasosiego ahonda entre
la soledad y los recodos de la memoria. Cientos de nombres, de
inquietudes, de golpes de aire, anidan en los pliegues más hondos de
nuestra piel. Puedo hacerlo pero no quiero.
La mochila de mi
vida, escasa y con cuatro trapos, un par de libros y miles de recuerdos
propios y, sobre todo, ajenos, está forrada de rojo y, en su exterior,
bañada en el verde de la esperanza. Llegamos a donde estamos gracias al
compromiso de una avalancha de, a veces, anónimos amigos y, otras,
cercanos colegas, que nos dejaron en esa avenida de contiendas y luchas.
Una
avenida por un mundo mejor, no por la eternidad como entienden los
fanáticos religiosos. Por un mundo libre de tiranos, de especuladores,
etc. La lista sería tan larga que más de uno de ésos, de los nuestros,
esbozaría una sonrisa de complacencia. Sí, efectivamente, existen
tantos motivos que no merece la pena enumerarlos. Un día,
probablemente, seremos libres. De cualquiera de las maneras, habrá
valido la pena.
